Historias de Caos

Un pequeño papel me acordó : Crear a la luz de un faro, las pequeñas aves de papel que se amarraran al techo del cielo cuando las deje caer sobre él , las iré soltando a la deriva del aire hasta donde pueden arrastrarse, entre ese viento marchito que descascara la piel , rompe de a pedacitos suena como metal , entre cada herida nueva arde mas las palabras que entran de bocas ajenas. Cuando mas pueden aguantar nuestros labios apretándose contra los dientes y negándose  un te quiero , un certero beso es lo que deseo, como podríamos olvidar el poder que unió nuestra respiración, entre tiernos jugueteos del calor de las  manos y los dedos entrelazados ¿Quien sigue creyendo en la magia de un beso, en la atadura de un abrazo o el puño siniestro de palabras diciendo adiós ?...  ahora que podríamos sentir de nuevo al ver las hojas caer y estar agitando nuestros corazones solo para ahogar sus  gritos de emoción al seguir creyendo en que puedo amarte. Se pu...

Lo hice después de ver la película  de Oliver Twist(basado en el libro)  : Trato de seguir cada paso que deje ayer tirado en la monotonía, bostezando sobre palabras que no terminaba, alcanzo a asomarme sobre mi hombro que puedo mirar para atrás y ver más que recuerdos; que hay una línea de vida que me puede dejar arrodillar , tomar mi cabeza y quitarla para saber que estoy lejos de lo que pienso, justo aquí quisiéramos saber donde una corbata  y el color negro vuelven a una persona atada de decisiones a un cruel seguidor de la ideología que domina al humano por sobrevivir. Escuchar como crujen las hojas secas de los arboles cuando se camina descalzo en el patio ,libera un poco alguien que olvido lo que era llorar por alguien que se extraña , porque así revive lo dulce que era susurra sobre su oído, Y el cielo hoy se dividió en tres colores, donde cada franja separaba por una pequeña línea, donde  ponía me ponía indeciso para juzgar  si es...

un detallito que me salio y que hace rato ni me acordaba que existia: Un pequeño lugar donde los pianos se tocan solos, siguiendo un pequeño compás con un tono de voz suave, como el verde del prado resalta más , y las huellas que se marcan sobre la tierra se mezclan con la luz de sol para desvanecer de dónde venimos. Caminando en línea recta se opaca un poco el sereno que golpea sobre la piel y hace temer donde acabará la tarde, pero corriendo hacia donde se esconde el sol podríamos saber donde  dormir, pero aun no es momento de ello puedo tomar tu mano un rato mas y recordar lo bien que me hace estar aquí aislado de la soledad, y ver que ningún árbol o nube salga mi soledad para manchar como sombra el color de este sueño Con el sudor resbalando sobre la punta de los dedos dejamos nuestro rastro encima de un cielo donde se desembarcan barcos cubiertos de luces que enmarcan el brillo ,que espanta lo negro del camino, pero el desesperante silencio  no nos deja ...

Otro detallito este es de mis favoritos ..  disfrútenlo gracias a los que lo lean y los aprecien: Nacen las historias en una mente abandonada por la saturación de anécdotas y de palabras que solo destruyen los pocos anhelos que quedan en una persona que guarda memorias, acaban los principios de aquel que inspira alcanzar el color de sus pensamientos, pero habla entre letra y letra para narrar una trivial vida sobre como la misma desesperación alcanza la ciegues del hombre y la manchas de la piel son ya cicatrices con recuerdos. La ansiedad como único forma de perseverar, como sutil juego  para conocer donde estará mañana escribiendo, si bajo la luz de una lámpara custodiado por preguntas o lágrimas o si estará desde el abismo  más alto con los sonidos saliendo de una ciudad apaciguada por las luces que apagan la oscuridad y calman los ojos de un viejo que solo escapa a su fin. Resurge entre sus dedos amarrados un anillo que cultivado entre el oxido...

Crujen afuera los grillos, sobre la tierra no se ve crecer más vida, el ambiente se va asiendo más tenue, se expanden las nubes para marcar el anochecer en su parte más oscura, la respiración en este momento se hace más brusca e incesante ante el frio abrigador, tú podrías creer en los deseos que se cumplirán después de hoy, pero aquí empezara una leyenda Sobre el pálido paisaje, sombrío y oscuro; aun se podrán escuchar los gritos de los niños recorriendo el viejo parque vuela la arena con el aire raspando nuestras voces y cortando las frases que se escribirán junto a las partituras que tendremos que enterrar, la música es fiel amante de un cementerio para olvidar su secreto impregnado entre melodía y voz, una voz que fue callada por el sabor de la pólvora  y un metal frio en la mano de la sucia sociedad, dándole sabor a sangre cuando acaricio su cabeza dejándola caer muerta sobre el suelo, esa bala que cuelgo aquí en mi cuello, ahora él se convirtió en un aullido de la noche...