Historias de Caos

Mala ortografía hay disculpan aquí dejo !: Se siente un pequeño sonido, es como un chasquido, pero es el desespero de no poder respirar sobre los mismos gritos y como las caricias llegan conjunto con los dulces escalofríos que traen los olvidos , siento de nuevo  cada pensamiento,donde me encierran donde atascan el movimiento de las manos y no dejan dibujar las letras que enlazaban a una pequeña realidad de la que solía vivir. Sobre esperanzas amanece, tantos mensajes debajo en la puerta como aves vuelan en el cielo, las últimas gotas de sudor derramándose sobre la almohada y sobre un mural que enmarca cada silaba que te dedique  y donde quise ser el pintor de cada recuerdo, dejo marca de círculos cromáticos que trataron de formar tu mejor perfil. Ahora parado sobre cada rayo de sol tratando de ocultar su luz, traigo a mis manos movimientos que muevan el aire y agiten las sombras para atarlas al cielo, decorarlo con mi imaginación, pero puedo ...

En un mundo juzgado por las miradas y no por las palabras, son ahora esas mismas las que me aúllan en la cabeza, me enloquecen como ser, despiadados son mis tres subconscientes (Odio, Desolación y Desconfianza) a los que detesto por disfrazarse entre la esquizofrenia, se entrometen en cada decisión y discuten para inculpar a la misma razón de sus perjuicios ante el hecho y el caos, ahora además me generan tres formas de guardar secretos entre pragmatismos de rígidas odiseas que marcan fractales que vuelan y se atraviesan entre la concentración y la amargura, entre el desgaño y la responsabilidad. Son motivos impropios al desconcierto que produce una indefinida situación a los actos que conlleva a la reacción, ya que entre el desenfreno de las palabras y el movimiento de las manos solo hay segundos que llevan a la violencia , al auxilio , y por último a la frustración, es un trastorno amarillo por las veladas discontinuas ante la razón social e indiscriminada, sobre la pasión d...

Una pequeña ova a la pasión: Un lugar pequeño he inconsciente , que cree en el dolor , que cree en el silbido del viento como oración del sabio que gobierna entre cielo y luna , que revuelve las nubes , las mezcla dejando sabores diferentes en el suelo cada mañana. Un lugar donde flotan las diferentes gammas que suelta el sol a pegar sobre el agua, que se desenfundan para delimitar caminos y engañar a la gente por donde andar, que remarcan cada paso que tiene un nombre o una idea. Que tiene una influencia entre palabra y palabra para odiar  la fe, sin haber dicho de haber olvidar la esperanza como un sueño. Es aquí donde he dejado de caminar, solo silueteando las imágenes falsas de sonrisas que tiene un inicio pero nunca un final, son como coros que no tienen soneto, melodías perdidas que dejan en la memoria plasmada, como recortes inconformes de colores , recelos esbozados sobre una cruel caricias o fantasía. Mientras este pequeño lugar se sigue llenando del mismo ...