Varios
suspiros agitados, se rasguña la puerta fuerte al dejarme caer sobre ella, me
arrastro desde el suelo hasta el cobertizo de sueños que era mi cama, donde
siempre podía abrir mis ojos a recordar y esperar algo nuevo.
Siento
como aun tiemblan mis manos y tratan de tener alguna esperanza , el corazón ya
muerto y aun mojado de las lagrimas que se derramaban desde las estrellas hasta
mi techo, muestran cómo puede ser de frágil
un simple pensamiento , la realidad me aplasta sobre mi propio ego , no tengo
ningún remedio para saber que la muerte es lo que prefiero.
Un
cuchillo que atraviesa entre músculos y piel se siente como taja cada pedazo de
mi cuerpo que yo mismo ataco, lo clavo para sentir un dolor diferente que el de mi alma y mi mente me
producen, al solo estar aquí sin dejarme caer dentro de tus deseos de ser
clamada y alabada por encima de mis palabras. Trato de evitar alguna imagen que
recuerde aquel suceso, en el que tu robas mis sentimientos y los clavas dentro
de tu pecho, para que nunca fuesen encontrados, sólo eran olvidados por eso estas
marcas que hago aquí sobre mi cuerpo es para mostrarle al mundo donde estaban ellos
dormidos y quietos; estar aquí sobre mi sangre, y sentir como fluye el aire
dentro de mi cuerpo son pequeños burbujeos que hacen sostener una vez más el
aliento, pero sobre mis hombros no puedo tener más el peso de cada pensamiento.
Es
bueno saber cuando parar, pero estas pastillas blancas no me servirán de nuevo para poder seguir
siendo adicto al sufrimiento, para seguir viendo en cual de los rincones es el más
oscuros de cada cuarto, y así pintarlo con figuras para esconderme mientras
duermo o quizás para conocer cual se llenará de humo negro y me hundirá en su
infierno, aquella oscuridad que me seduce y me acaricia como buena compañera .Amiga de
la soledad aquella sombra amiga que me abraza desde la espalda ,ahoga mis
gritos entre sus manos heladas del sereno y su aliento a cenicero.
El
alcohol como trago en este momento lo mezclo con cuanta cosa encuentro tirado
sobre mi firmamento inverso, se derrama sobre lo poco que ha cicatrizado de mi
piel, callado para estar pendiente de
cuanto puedo seguir moviéndome pero es inútil entender que no puedo tener
esperanzas en mi clero.
Ya
concibo el significado de vivir con los ojos abiertos y por encima de lo que
aun siento, levanto las manos para aferrarme a lo que pinte ayer con sangre y sudor, con tinta y
mugre, lo veo por encima del respaldo de la cama y trato de sostener lo que
queda de peso esas últimas palabras en mi boca ,luego abro cada una de las
cartas, cierro los ojos para no recordar nada mañana.
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